poems / digte December 2021

but now the wind suggests a gull

men nu foreslår vinden en måge


it’s the thermos talking

det er termokanden der taler


men and word machines wilt in unison

mænd og ordmaskiner visner unisont


bent a finger, the moon behind me

bøjede en finger, månen bag mig


wooing lampposts, that time of year

bejler til lygtepæle, den tid på året


there’s still no faces in the snow

der er stadig ingen ansigter i sneen


it’s a movement away from what I think to the North wind

det er en bevægelse væk fra hvad jeg tænker til nordenvinden


I have fingers; they’re freezing

jeg har fingre; de fryser


-40C in a place that’s not here

-40C et sted der ikke er her


no bears left in my dreams

ingen bjørne tilbage i mine drømme


another day with no footprints on my nose

endnu en dag uden fodspor på min næse


unable to tell the sky from the sky

ude af stand til at skelne himlen fra himlen


if it’s not the virus it’s the holey shirt

hvis det ikke er virusset er det den hullede skjorte


place it on a map of Berlin

sæt den på et kort over Berlin


for a while let the wind stay outside

for en tid lad vinden blive udenfor


one hour filled with Scarlatti’s harpsichord another with Bach’s

én time fyldt med Scarlattis cembalo en anden med Bachs


dusk hides The Revelations of Love

tusmørke skjuler Kærlighedens Åbenbaringer


unseen jackdaws strike sundown

usete alliker slår solnedgang


the usual prayer in an unusual place

den sædvanlige bøn på et usædvanligt sted


impossible to count snot

umuligt at tælle snot


not far from here the ocean ends and begins

ikke langt herfra ender og begynder havet


I would feel better if it had a name

jeg ville ha’ det bedre hvis det havde et navn


I am silent because the apple is silent

jeg er stille fordi æblet er stille


it’s almost day all day

det er næsten dag hele dagen


Juan de la Cruz folds light into cranes

Juan de la Cruz folder lys til traner


stepped out of a dream onto a cold floor

trådte ud af en drøm ned på et koldt gulv


I don’t understand switches that stop working

jeg forstår ikke kontakter der holder op med at virke


have to turn on a stronger light to function

må tænde for et stærkere lys for at virke


a red tiled roof to show you where the house ends

et rødt tegltag til at vise dig hvor huset ender


all parallel worlds at the bottom of the laundry basket

alle parallelle verdener på bunden af vasketøjskurven


so little of the day left spent in wind

så lidt af dagen der er tilbage tilbragt i vind


I try again but the name of the green plant is still green plant

jeg prøver igen men navnet på den grønne plante er stadig grøn plante


what to do what not to do I refrain from both

hvad skal man gøre hvad skal man ikke gøre jeg afstår fra begge


she could laugh really laugh

hun kunne grine virkelig grine


but you thought there would always be time and orange tulips

men du troede der altid ville være tid og orange tulipaner


Imagined Observations/Indbildte observationer

red cat a new red cat

rød kat en ny rød kat


green lawn almost

grøn plæne næsten


silver foil left hand

sølvfolie venstre hånd


a memory full of bicycles

en hukommelse fuld af cykler


a horizon with the sardines

en horisont med sardinerne


the virus too between two houses

virussen også mellem to huse


a village and a cloud

en landsby og en sky


an aching neck two boys

en smertende nakke to drenge


an imaginary airplane above the milk

et imaginært fly over mælken


after sleep a pencil sharpener

efter søvn en blyantspidser


a raven eating a biscuit

en ravn der spiser en kiks


impossible beach for go-go

umulig strand til go-go


a man as old as I looking at geese

en mand så gammel som jeg kigger på gæs


then a glass can hold the sun

så kan et glas indeholde solen

72 Simile / 72 similer

72 Simile

like the core of an apple floating in zero gravity and someone says: Morning

like the arm that cannot reach what you desire: the beach, world peace, Mount Meru, the off-switch on the mechanised kangaroo

like the table filling itself with things and papers that’ll help you remember that you’re not stranded in a storm in Antarctica

like a door in the middle of the room with nothing behind it and a jar of eyes

like a rubber band that never worked as a substitute for a guitar string

like the tiny screw that probably fell off some electronic gadget hibernating in your shoe

like trying to find another word for cucumber because it’s such a wrong sound

like the shadow on your table that calls you Amundsen for no apparent reason


like a hollow screaming for fullness and a spoonful of strawberry jam

like a needle hanging just above your iris in a thread of light waiting for darkness

like the birds on the wires running through your Pieta-gland you’re a handless glove

like your repeated falling (naturally) with the rain of January and the lockless key in your hand

like a puddle just deep enough to hold the moon, a crushed beer can and a twig

like the spirit animal you never found but the other that digs out planetary systems from an ear

like a single note (D) echoing in a thimble full of whales and crumbling cities

like the cross-eyed archer you are shooting your arrows at The Pear of Doom


like the hand that shakes your eyes for rain

like the vague figure with a presence of a hovering rock of light

like your absentminded walking in crosses and horses

like when you refrain from commenting on the fly on the hero’s bald head

like something-something swaying and cutting something-something: sulk!

like the dizziness when another’s horizon goes through you

like a glass holding its own perpetual vortex

like the wing you lost in a dream about cardboard humans


like when you believed the stories Castaneda spun in his brain cocoon

like Victoria’s requiem while the rain falls and falls and falls

like you were someone else that did this to you: spoke without expecting an answer

like the stairs in your knee leading to a hall of tongues and tremors

like a mercury butterfly patiently waiting for its needle

like the stale chocolate passed down from your ancestral oak

like when space takes over your mouth and your chair becomes empty

like the offence you can make yourself feel attacked by pollen


like a thorn in the word elbow you set out to sea

like a leaf in the wind the leaf in the wind

like you wanted to say something but an apple got in the way

like the silence after your argument with the mirror

like a parrot machine your left knee insists on turning towards Betelgeuse

like the dismantling of the Put One Thing on Top of Another Thing Society and coins under table legs

like the wishing well in Pandora’s eyes

like the simile that never made you think of swallows


like life was a party where everyone got drunk too fast

like the allegory that scratched your corneas during an untimely moth storm

like looking out on the ocean is a second head spinning on a stick

like F. was a pianist growing Hasidic dreadlocks to get a sharper F#

like the creaking doors in your house when you’re out

like the tiny shark in your shadow is an entrance to a bigger volcano

like the Evening Land’s Evening Land that cannot hide from itself

like when the years of pilgrimage ended up in turning a chickpea this way and that way


like not being able to remember a dream you cannot wake up from

like the scarecrow you once new when he was a rake

like living inside a bubble in a fish’s ear full of the consonants of waves

like when during a migraine you can hear the clouds scratch against the sky

like the elderly men who say that in reality there is no reality and pay their bills

like the elderly men who say reality don’t exist to any fly that’ll listen

like when your artistic source dries up and you begin to knit pets from barbed wire

like the needle in your eye becomes a gate for camels


like in poetry where everything is like something else like a penguin chainsaw

like squeezing a tear and calling it The Tree of Beginning

like not being able to swim across the calendar of pauses

like losing yourself in swans

like coming out of the earth amongst silent crocuses dreamless

like when having cold feet just means you’ll have to put on socks

like being envious of a blackbird and its direct connection with St. Francis

like acknowledging the train in you and write your own tickets


like stretching your skin to catch the light from Betelgeuse

like not being a radio yet full of songs you don’t know

like when you really want to be but you slip through your own cracks

like coming out saying: “I really don’t fancy Bob Dylan” yet you buy a yo-yo without string

like when the Germanic wars play out in your knee at night and you’ve forgotten your Latin

like when you realise that the Aurora is just another attempt of trying to get your attention

like the word “skin hunger” cannot cover the slice of prosciutto nailed to table

like letting the night in because your lamps need something to do


(file date: 23.03 2019, Published: A New Ulster no. 80)


72 similer

som et æbles kernehus der svæver i zero tyngdekraft og en eller anden siger: Morgen

som armen der ikke kan nå hvad du begærer: stranden, verdensfred, Bjerget Meru, slukke-knappen på den mekaniserede kænguru

som bordet der fylder sig selv med ting og papirer der skulle hjælpe dig med at huske at du ikke er strandet på Sydpolen

som en dør midt i stuen uden noget bagved og et glas med øjne

som en elastik der aldrig fungerede som erstatning for en guitarstreng

som den lille skrue der sandsynligvis faldt ud af et eller andet elektronisk apparat og overvintrer i i din sko

som at forsøge at finde et andet ord for agurk fordi lyden af det er så forkert

som skyggen på dit bord der kalder dig Amundsen uvist af hvilken grund


som en hul skrigen efter fylde og en skefuld jordbærmarmelade

som en nål hængende lige over din iris i en tråd af lys der venter på mørket

som fuglene på ledningerne der løber gennem din Pieta-kirtel er du en håndløs handske

som din gentagne falden (naturlig) med regnen i januar og den låsløse nøgle i din hånd

som en vandpyt kun lige dyb nok til at rumme månen, en kvast øldåse og en kvist

som det åndedyr du aldrig fandt men det andet som graver planetsystemer ud af et øre

som en enlig tone (D) der ekkoer i et fingerbøl fuld af hvaler og smuldrende metropoler

som den skeløjede bueskytte du er skyder du dine pile mod Dommedagspæren


som hånden der ryster dine øjne for regn

som den vage skikkelse med et nærvær af en svævende klippe af lys

som den distræte vandren i kors og heste

som når du afstår fra at kommentere på fluen på heltens skaldede hoved

som noget-noget der svajer og skærer noget-noget: hulk

som svimmelheden når en andens horisont går gennem dig

som et glas der indeholder sin egen vedvarende malstrøm

som vingen du mistede i en drøm om mennesker af pap


som da du troede på historierne Castaneda spandt i sin hjernekokon

som Victorias requiem mens regnen falder og falder og falder

som var du en anden der gjorde dette mod dig: talte uden at forvente et svar

som trapperne i dit knæ der fører til en hal af tunger og rystelser

som en kviksølvssommerfugl der tålmodigt venter på sin nål

som den fade chokolade nedarvet fra dine forfædres eg

som når universet overtager din mund og din stol bliver tom

som den fornærmelse du kan få dig selv til at føle når du angribes af pollen


som en torn i ordet albue sætter du til søs

som et blad i vinden bladet i vinden

som ville du til at sige noget men et æble kom i vejen

som stilheden efter et skænderi med spejlet

som en papegøjemaskine insisterer dit ventre knæ på at vende mod Betelgeuse

som opløsning af Sæt-én-ting-ovenpå-en-anden-ting Foreningen og mønter under bordbenene

som ønskebrønden i Pandoras øjne

som den simile der aldrig fik dig til at tænke på svaler


som var livet en fest hvor alle blev fulde for hurtigt

som den allegori der ridsede dine hornhinder i en utidig natsværmerstorm

som at se ud over havet er et andet hoved der roterer på en pind

som var F. en pianist der fik Hasidiske dreadlocls for at få et skarpere F#

som de knirkende døre i dit hus når du er ude

som den lille haj i din albue er en indgang til en større vulkan

som Aftenlandets Aftenland ikke kan skjule sig for sig selv

som da pilgrimsårene endte med at vende en kikært den ene vej og den anden vej


som ikke at kunne huske en drøm du ikke kan vågne fra

som fugleskræmslet du kendte dengang han var en rive

som at leve inde i en boble i en fisks øre fuld af konsonanter og bølger

som når du under et migræneanfald kan høre skyerne skrabe mod himlen

som de ældre mænd der siger at i virkeligheden er der ingen virkelighed og betaler sine regninger

som de ældre mænd som siger at virkeligheden ikke findes til enhver flue der er vil lytte

som når din kunstneriske kilde tørrer ud og du begynder at strikke kæledyr af pigtråd

som nålen i dit øje der bliver en port for kameler


som i digtning hvor alt er som noget andet som pingvinmotorsav

som at klemme en tåre og kalde den Begyndelsens Træ

som ikke at kunne svømme over en kalender af pauser

som at miste sig selv i svaner

som at komme op af jorden mellem stille krokusser drømmeløs

som når det at have kolde fødder blot betyder at du skal tage sokker på

som at være misundelig på en solsort og dens direkte forbindelse til Sankt Frans

som at vedkende dig toget i dig og skrive dine egne billetter


som at udstrække din hud for at fanget lyset fra Betelgeuse

som ikke at være en radio og dog fuld af sange du ikke kender

som når du virkelig ønsker at være til men falder gennem dine egne revner

som at komme ud og sige: ”Jeg bryder mig virkelig ikke om Bob Dylan” og dog køber du en yoyo uden snøre

som når de Germanske krige udspiller sig i dit knæ om natten og du har glem Latin

som når du indser at Aurora blot er endnu et forsøg på at fange din opmærksomhed

som ordet ”hudsult” ikke kan dække skiven af prosciutto der er naglet til bordet

som at lukke natten ind fordi dine lamper trænger til at foretage sig noget


the rain-look till you drown the moon

in the garden an attraction between needles and duskducks make up a birch tree

on aching feet out into the bat lawn (screaming)

you look for a cigar longer than rain and sighs of the land

your drunk friend calls again and you tell him you’re fighting blue rubber swans

by the gift of the chaffinch your ear turned towards the world goes deaf


regnblikket til du drukner månen

i haven laver en tiltrækning mellem nåle og skumringsænder et birketræ

på smertende fødder ud på flagermuseplænen (skrigende)

du leder efter en cigar længere end regn og landet sukke

din fulde ven ringer igen og du fortæller ham at du slå med blå gummisvaner

ved bogfinkens gave bliver det øre du vender mod verden døvt

6 stories/6 historier

the darkness she saw in her daughter didn’t register as a raven


“I don’t think you should read this”, she said handing him bunch of papers with children’s drawings of faces on them


he saw her as a wounded deer and offered her a watchtower


a week after being smoked the cigar stump went into the stove to Händel’s Music for the Fireworks


so little of it is true and even less when you look at it through a jar of raspberry jam


“sometimes”, she said “the essence of the palaver is a hat”

mørket hun så i sin datter opfattede hun ikke som en ravn


”jeg synes ikke, Du skulle læse dette her”, sagde hun og rakte ham et bundt papirer med børnetegninger af ansigter


han så hende som et såret dyr og tilbød hende et vagttårn


en uge efter at være blevet røget ryger cigarstumpen i brændeovnen til Händels Music for the Fireworks


så lidt af det er sandt og endnu mindre hvis man betragter det gennem et glas hindbærmarmelade


”nogle gange”, sagde hun ”er kernen i palaveren en hat”