not really a sea but alive enough to discard the word ‘thimble’
not really your hip but a place to rest for tired light
not your real phone but a string that cuts your mood in two
not really a childhood memory but a mite that knows the Kabbalah
not really rain but nail clippings gathering to beatify a herring
not really the table on which the Earth rolls about but another money trick
not really your head in your hands but a girl nursing a copper beech
not really the illusion of time but the mirage in the mirror
:
ikke rigtig et hav men levende nok til at forkaste ordet ‘fingerbøl’
ikke rigtig din hofte men et sted at hvile for træt lys
ikke din rigtige telefon men en streng der skærer dit humør i to
ikke rigtig et barndomsminde men en mide der kender Kabbalaen
ikke rigtig regn men afklippede negle der samles for at saligkåre en sild
ikke rigtig bordet hvorpå Jorden ruller rundt men endnu et pengetrick
ikke rigtig dit hoved i dine hænder men en pige der plejer en blodbøg
ikke rigtig tidens illusion men fatamorganaet i spejlet
